КЭБ Форум

Друзья!

       Бог любит троицу. Публикую свой самый первый рассказ. Так сказать, с чего начинал. Там тоже есть техническая фенька: бумеранг с точки зрения инженерной науки - слабо выраженный пропеллер.
       Рассказ опубликован в литературно-художественном издании "Посиделки на Дмитровке" - сборник произведений Московского Союза литераторов в 2008 году.

                                                                                              Рассказ

                                                                                  МОСТ ОЖИДАНИЙ

                                                                                         

«Он на мосту, где воды темные
                                                                                            Бьют утомленно о быки,
                                                                                            Вдувает мысли потаенные
                                                                                             Мехами злобы и тоски».

                                                                                                                Валерий Брюсов
                                                                                                                «Демон самоубийства»

              Сколько раз мне говорили, не бросай бумеранги с моста!  Мост – как крыло. Потоки воздуха вокруг него ускоряются, и угадать, а еще лучше - предвидеть полет бумеранга невозможно…

      Хотя мне и раньше говорили, чтобы я не бросал бумеранги в сильный ветер. Но так хотелось… А когда хочется, ты способен на невозможное.
А мост – он исторический, в центре Москвы. Машин на нем – больше чем людей. Правда, ночью, жизнь на нем замирает. Уходят даже строители, которые его, наконец, начали ремонтировать. И ночью ты на нем один. Но метать бумеранги ночью – это еще одно безумство! Искусство, сродни мастерству шаолиньских монахов.
             
       Мост этот – недалеко от моего дома. Он в моей жизни много значит. Его построили, когда мне шел пятый год. Ходил на него гулять с бабушкой. Потом ездил через него два раза в день – в школу и обратно. Потом в старших классах влюбился. И настолько сильно, что решил с этого моста бросаться. И подготовился хорошо, всё продумал. Но мать, к счастью, почуяв неладное, сбила меня с этой дороги. И, наверное, правильно сделала. Иначе бы я никогда не научился бросать бумеранг.
             
       А бумеранг – это моя жизнь. Всё остальное – работа, дом, политика, экономика – это не бумеранг. Они всё время идут куда-то вперед. А бумеранг всегда возвращается.  В умелых руках – возвращается.
       У меня их десятки, сделанных из пластмассы, – крестообразных, Т-образных, похожих на Эйфелеву башню. Есть даже двухлопастной, выпиленный, склеенный из фанеры, огромный - с руку. Наверное, такими аборигены охотились на мелкую стайную птицу. Бумерангов может быть, наверное, и сотни. И бросать их можно десятками способов. Но чтобы бумеранг вернулся, на это есть только один способ: на уровне груди, чуть завалив его направо, резко, как пастух кнутом, бросать вперед с небольшим возвышением, но почти параллельно земле, как взлетали в 1941 году тяжелые бомбардировщики.

            А вот летают они все по-разному. Маленькие крестики чертят в воздухе девятку, забираясь ввысь. Большие крестики – летят по эллипсу, низко над землей, подстригая высокие кусты. Похожие на Эйфелеву башню летят так далеко, что кажется, что они никогда не вернутся. Но они возвращаются. В умелых руках. И не в руках Господа, а в моих! А огромный, двухлопастной вообще можно бросать только в чистом поле или на стадионе – иначе ему негде развернуться.
             Бумеранги учат мудрости: всё уже было, всё повторяется, всё преходяще. Так было, так есть и так будет. Бумеранг – это философский метательный снаряд. Ко мне иногда подходят, просят дать побросать. Я не отказываю. Пожалуйста! Хотя знаю, что всё равно у них ничего не получится. Для правильного броска нужна мышечная мудрость и философская зрелость. Бросок бумеранга должен быть выверен, как прыжок шаолиньского монаха.

            Та девчонка из параллельного класса, которая, сама того не желая, стала причиной моего несостоявшегося самоубийства, сейчас жива, здорова. У нее двое детей. Не моих детей. У нее есть муж. Не я. Он у нее, как бумеранг, то уходит, то возвращается. Мы с ней изредка видимся. Мило беседуем. И я всё время думаю, что правильно сделал, что не улетел тогда с моста. Иначе бы я никогда не научился бросать бумеранг.

           Я знаю людей, которые могут держать в воздухе одновременно три, четыре, а то и пять бумерангов. Я так не могу. От силы два. Иногда удается недолго подержать в воздухе три. Зато никто лучше меня не может бороться с ветром.  Место у меня -  на пустыре около моста. Очень неплохое, если не считать, что иногда вляпываешься в собачье дерьмо. Одна беда: там постоянно дует ветер. Не дует он столь редко, что это вообще можно не брать в расчет. Когда он дует слишком сильно – я прекращаю метание. Потому что при очень сильном ветре, что бумеранг, что фанера над Парижем – летят одинаково: куда дует ветер.
         Но когда его сила не столь велика, тут уж приходит на помощь моё мастерство. На сильный ветер бумеранг надо держать вертикально. На очень сильный – даже завалить вовнутрь, в противоположную от стандартного броска сторону. И бросать бумеранг не перед собой с небольшим возвышением, а практически в землю, как мальчишки бросают перочинный нож. И о чудо! Не коснувшись травы, метательный снаряд вдруг взмывает в воздух, и ветер приносит его тебе в руки.

           Однажды я так выиграл соревнования в «бычьем глазу». Это когда бумерангисты соревнуются на точность возвращения снаряда. У всех бумеранг, несомый абсолютно жутким ветром, уходил далеко за голову. У меня же он приносился ветром прямо в руки.
Вот так и бросаю я бумеранг, так и думаю о жизни философски и отвлеченно.

           А вот теперь я должен обязательно научиться бросать его с моста. Чтобы доказать себе и всем, что уйдя с моста, можно и вернуться. Пока что у меня бумеранги уходят под мост, как люди. Или же перелетают его над моей головой, как птицы. А мне надо добиться, чтобы он возвращался мне прямо в руки.

          Я буду стоять тут долго и каждый день, пока не добьюсь этого. Я здесь уже неделю. И буду стоят здесь вечность, пока не добьюсь своего. Бумеранг всегда возвращается! Теперь я уже это знаю точно. Потому что именно с этого моста ушла вниз моя подросшая дочка. Ушла навсегда. Согласно записке, оставленной на кухонном столе, неудачно влюбилась, понимаешь ли! Как и я когда-то. Отличие в том, что меня, чтобы ее остановить, не оказалось рядом…
Я в это время метал бумеранги.

                                                                                                     

    Сергей ПОНОМАРЕВ.
                                                                                                         28 октября 2003 года.

Отредактированно Сергей Пономарев (2013-11-15 21:07:09)